EXTRAIT

La Création
Tu aimes, dis-tu, quand je raconte des histoires. En voici une, sacrément, qu’il aurait mieux valu empêcher.
Au commencement il n’était pas encore une fois ni moi ni loi. Tout était tohu tordu fondu en un nu continu. Deux non advenu, tout allait bien sans attendre demain. Il n’y avait pas d’hier non plus. Tout était oui sans dire et s’emmêlait sans conséquence que le jouir sans nuit jamais de l’éternel instant. Il y avait toi, qui t’allongeais debout dans l’asseoir, qui te creusais de collines, qui promenais des rivières par la main. Tu grimpais aux gouffres et coulais de source vers les sommets. Oiseaux nageaient, fleurs gazouillaient, le ciel dansait au séant de la terre. Avan ressortait dedans son dehors, qu’Ède l’entourât de l’intérieur. En sept cinq trois, neuf huitait de joie. Eh six ! Tout était cohue bohu d’inconnu turlu et tutu la peau point tue.
Deux déboula y mettre de l’ordre. Armé d’un sabre, un couteau, une épée, un tranchoir, une serpe, un cimeterre, un braquemard aux sept doigts de chaque main, il était mâle, on l’a compris, et pas grand clerc. Il ordonna « Lumière » et se prit les pieds dans l’ombre. Il y eut un choir, il y eut un gadin. Premier jur. Hron !
Râlant encore, promettant dès demain ses cimetières, il sentencia nerveusement les os sous la chair, les dissociant typiquement des eaux des nues. Et l’arthrose fut, sciatique. Firmament s’annonça, la sienne, qui s’écria « Ciel ! » Il en restait dans les têtes, qu’il trépananana et na ! Pas rose fut. Il y eut le noir, il pua le sapin. Deuxième four.
Il charabia des tombereaux de rincements d’essieux jusqu’à la mer, la sienne, qui gronda. Sur « La ferme » le silence fut, qu’il confirma «Terre », que ça ne bronche plus. Passant aux branches, il noyauta les fruits. « Et pas de salade ! il commanda : chacun selon son espèce, sinon l’épée. » Tous les métisses sentirent mauvais. Deux huma, nifla que c’était bon. Il y eut un chez soi, il y eut un purin. Troisième cour au fond.
En verve, il inventa les luminaires. Un projo braqué sur le jour, jusque là vivant caché, pour désigner le mois en plus. Un disque assommant l’ennui de ses quartiers, avec des clignotants pour tailler la route. Premier des signeurs, il s’adjugea unique. Il y eut un phare, il y eut un marin. Quatrième tour.
Sur sa lancée, il proposa en l’air d’habiles voleurs, et dans l’eau divagua des nageants actifs mais débordés, se faisant d’avance tout un cinéma sur sa justice. Il y eut un saint, il y eut un mastard, en série télévisée. Cinquième shoot.
Revenu sur terre, il y causa grognants, ruminants, reptassants. Le pire fut l’idée d’y ajouter son image parlante : qu’on l’écoute, dicteur suprême. Et de roboter à sa botte : l’homme. Pas tout à fait comme, heureusement. À ce clone triste, il refila sabre, épée, yatagan et braquemard, avec mission de garder ses placards, où tout était rangé, catalogué, administré. Il y eut une poire, il y eut un pantin. Sixième jou. Et...
Content de lui, le septième il roupilla. Au réveil, Adam était à sa porte, raide sur ses pieds nus jusqu’à la tête, le regard globuleusement vide, frigidifié d’avoir passé la journée au garde-à-vous par -4000 avant Jésus-Christ. Deux lui souffla une haleine d’eau de vie dans les narines et entreprit son instruction.
— Soldat Poussière, qu’il dit.
— Mâh... ’adâ... ’adâmâh, bredouilla l’autre.
— Si tu veux, Nada. Suis-moi, et retiens bien les noms. Voici un jardin, avec jar, dindon et dondaine ; ton jardin donc d’Éden. Facile, non ? J’ai prévu quatre fleuves pour l’irrigation. J’aime les choses au carré : c’est la puissance de deux en son miroir. Toi-même, adn a, quatre. Le premier fleuve s’appelle Pishon, parce qu’il en est plein. Le second, Guihon : pour qui guigne le goujon. Le troisième, Tigre : ça mord aussi. Le quatrième, Euphrate : l’eau est trop froide pour la cuisson, et pas plus que moi tu n’as inventé la chaude. Alors, au boulot : tu creuses des rigoles, tu arroses, tu repioches pour planter, tu rarroses, tu sarcles autour des arbrisseaux, tu t’arthroses. Facile, non ?

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