Ne plus être sujet, se dépouiller de toute langue féodale, retrouver sa voix, la sienne, l’insensée...


On passera plusieurs couches d’écriture sur ces mots qui ne sont que de bouche, comme si tout d’un coup on comprenait, on avait la recette, on entendait ce bizarre verbe : comprendre.
C’est bien moi, là, en posture d’accouchée, avec tiraillements et maux ombilicaux.
Restera l’empreinte. D’où je suis, à ce moment là, je ne peux voir que des improvisations.

Ils se parlent du haut de leur mâchoire, les bras en balance, les cheveux en pluie, ondulant très loin, à leur front la chamaille de l’interprétation. Le soleil a tourné.

Ainsi, celui qui va écrire, ou parler, n’est déjà plus celui qui ajustait du regard les objets entre eux, les escaliers, celui qui cherchait son crayon.
Haine des objets, on sent venir la menace d’une pensée oblique. Une phrase n’a pas besoin d’une autre phrase qui tente de la suivre : elles sont d’espèce différente.

On s’étonne d’avoir à insister, alors qu’on ne fait que reproduire des ensembles, des élégies, c’est brocante.